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| EL MANIFIESTO AMBIENTAL
DE NOAH SEALTH |
La carta del jefe indio
Noah Sealth, 1854
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Español | English
En el año 1854 el jefe indio Noah Sealth
respondió de una forma muy especial a la propuesta del presidente
Franklin Pierce para crear una reserva india y acabar con los enfrentamientos
entre indios y blancos. Suponía el despojo de las tierras indias.
En el año 1855 se firmó el tratado de Point Elliot, con el
que se consumaba el despojo de las tierras a los nativos indios. Noah Sealth,
con su respuesta al presidente, creó el primer manifiesto en defensa
del medio ambiente y la naturaleza que ha perdurado en el tiempo. El jefe
indio murió el 7 de junio de 1866 a la edad de 80 años. Su
memoria ha quedado en el tiempo y sus palabras continúan vigentes.
CARTA DEL JEFE INDIO Noah Sealth,
1854
 "¿Como
se puede comprar o vender el firmamento, ni aun el calor de la tierra?
Dicha idea nos es desconocida.
Si no somos dueños de la frescura del aire
ni del fulgor de las aguas, ¿Como podran ustedes comprarlos?
Cada parcela de esta tierra es sagrada para mi pueblo.
Cada brillante mata de pino, cada grano de arena en las playas, cada gota
de rocio en los bosques, cada altozano y hasta el sonido de cada insecto,
es sagrada a la memoria y el pasado de mi pueblo. La savia que circula
por las venas de los arboles lleva consigo las memorias de los pieles rojas.
Los muertos del hombre blanco olvidan su pais de
origen cuando emprenden sus paseos entre las estrellas, en cambio nuestros
muertos nunca pueden olvidar esta bondadosa tierra puesto que es la madre
de los pieles rojas. Somos parte de la tierra y asimismo ella es parte
de nosotros. Las flores perfumadas son nuestras hermanas; el venado, el
caballo, la gran aguila; estos son nuestros hermanos. Las escarpadas peñas,
los humedos prados, el calor del cuerpo del caballo y el hombre, todos
pertenecemos a la misma familia.
.
Por todo ello, cuando el Gran Jefe de Washington
nos envia el mensaje de que quiere comprar nuestras tierras, nos esta pidiendo
demasiado. Tambien el Gran Jefe nos dice que nos reservara un lugar en
el que podemos vivir confortablemente entre nosotros. El se convertira
en nuestro padre, y nosotros en sus hijos. Por ello consideraremos su oferta
de comprar nuestras tierras. Ello no es facil, ya que esta tierra es sagrada
para nosotros.
El agua cristalina que corre por los rios y arroyuelos
no es solamente agua, sino que tambien representa la sangre de nuestros
antepasados. Si les vendemos tierras, deben recordar que es sagrada, y
a la vez deben enseñar a sus hijos que es sagrada y que cada reflejo
fantasmagorico en las claras aguas de los lagos cuenta los sucesos y memorias
de las vidas de nuestras gentes. El murmullo del agua es la voz del padre
de mi padre.
.
Llos rios son nuestros hermanos y sacian nuestra
sed; son portadores de nuestras canoas y alimentan a nuestros hijos. Si
les vendemos nuestras tierras, ustedes deben recordar y enseñarles
a sus hijos que los rios son nuestros hermanos y tambien los suyos, y por
lo tanto, deben tratarlos con la misma dulzura con que se trata a un hermano.
.
Sabemos que el hombre blanco no comprende nuestro
modo de vida. El no sabe distinguir entre un pedazo de tierra y otro, ya
que es un extraño que llega de noche y toma de la tierra lo que
necesita. La tierra no es su hermana, sino su enemiga y una vez conquistada
sigue su camino, dejando atras la tumba de sus padres sin importarle. Le
secuestra la tierra de sus hijos. Tampoco le importa. Tanto la tumba de
sus padres, como el patrimonio de sus hijos son olvidados.Trata a su madre,
la Tierra, y a su hermano, el firmamento, como objetos que se compran,
se explotan y se venden como ovejas o cuentas de colores. Su apetito devorara
la tierra dejando atras solo un desierto. No se, pero nuestro modo de vida
es diferente al de ustedes. La sola vista de sus ciudades apena la vista
del piel roja. Pero quizas sea porque el piel roja es un salvaje y no comprende
nada.
.
No existe un lugar tranquilo en las ciudades del
hombre blanco, ni hay sitio donde escuchar como se abren las hojas de los
arbolesen primavera o como aletean los insectos.Pero quiza tambien esto
debe ser porque soy un salvaje que no comprende nada. El ruido parece insultar
nuestros oidos. Y, despues de todo, ¿Para que sirve la vida, si
el hombre no puede escuchar el grito solitario del chotacabras ni las discusiones
nocturnas de las ranas al borde de un estanque? Soy un piel roja y nada
entiendo. Nosotros preferimos el suave susurro del viento sobre la superficie
de un estanque, asi como el olor de ese mismo viento purificado por la
lluvia del mediodia o perfumado con aromas de pinos. El aire tiene un valor
inestimable para el piel roja, ya que todos los seres comparten un mismo
aliento - la bestia, el arbol, el hombre, todos respiramos el mismo aire.
El hombre blanco no parece consciente del aire que respira; como un moribundo
que agoniza durante muchos dias es insensible al hedor. Pero si les vendemos
nuestras tierras deben recordar que el aire no es inestimable, que el aire
comparte su espiritu con la vida que sostiene. El viento que dio a nuestros
abuelos el primer soplo de vida, tambien recibe sus ultimos suspiros. Y
si les vendemos nuestras tierras, ustedes deben conservarlas como cosa
aparte y sagrada, como un lugar donde hasta el hombre blanco pueda saborear
el viento perfumado por las flores de las praderas. Por ello consideraremos
su oferta de comprar nuestras tierras. Si decidimos aceptarla, yo pondre
una condicion: El hombre blanco debe tratar a los animales de esta tierra
como a sus hermanos.
.
Soy un salvaje y no comprendo otro modo de vida.
Hhe visto a miles de bufalos pudriendose en las praderas, muertos a tiros
por el hombre blanco desde un tren en marcha. Soy un salvaje y no comprendo
como una maquina humeante puede importar mas que el bufalo al que nosotros
matamos solo para sobrevivir.
.
¿Que seria del hombre sin los animales? Si
todos fueran exterminados, el hombre tambien moriria de una gran soledad
espiritual; Porque lo que le sucede a los animales tambien le sucedera
al hombre. Todo va enlazado.
.
Deben enseñarles a sus hijos que el suelo
que pisan son las cenizas de nuestros abuelos.Inculquen a sus hijos que
la tierra esta enriquecida con las vidas de nuestros semejantes a fin de
que sepan respetarla. Enseñen a sus hijos que nosotros hemos enseñado
a los nuestros que la tierra es nuestra madre. Todo lo que le ocurra a
la tierra le ocurriria a los hijos de la tierra. Si los hombres escupen
en el suelo, se escupen a si mismos.
Esto sabemos: la tierra no pertenece al hombre; el
hombre pertenece a la tierra. Esto sabemos. Todo va enlazado, como la sangre
que une a una familia. Todo va enlazado.
Todo lo que le ocurra a la tierra, le ocurrira a
los hijos de la tierra. El hombre no tejio la trama de la vida; el es solo
un hilo. Lo que hace con la trama se lo hace a si mismo. Ni siquiera el
hombre blanco, cuyo Dios pasea y habla con el de amigo a amigo, queda exento
del destino comun.
Despues de todo, quizas seamos hermanos. Ya veremos.
Sabemos una cosa que quiza el hombre blanco descubra un dia: nuestro Dios
es el mismo Dios. Ustedes pueden pensar ahora que El les pertenece lo mismo
que desean que nuestras tierras les pertenezcan; pero no es asi. El es
el Dios de los hombres y su compasion se comparte por igual entre el piel
roja y el hombre blanco. Esta tierra tiene un valor inestimable para El
y si se daña se provocaria la ira del creador. Tambien los blancos
se extinguiran, quizas antes que las demas tribus. Contaminan sus lechos
y una noche pereceran ahogados en sus propios residuos. Pero ustedes caminaran
hacia su destruccion, rodeados de gloria, inspirados por la fuerza de Dios
que los trajo a esta tierra y que por algun designio especial les dio dominio
sobre ella y sobre el piel roja. Ese destino es un misterio para nosotros,
pues no entendemos por que se exterminan los bufalos, se doman los caballos
alvajes, se saturan los rincones secretos de los bosques con el aliento
de tantos hombres y se atiborra el paisaje de las exuberantes colinas con
cables parlantes.. ¿Donde esta el matorral? Destruido. ¿Donde
esta el aguila? Desaparecio. Termina la vida y empieza la supervivencia."
The
speech of Noah Sealth, anglicized as Chief Seattle, was delivered in Seattle
in the autumn of 1854 in response to an address by Isaac Ingalls Stevens,
Governor of Washington Territory and the Commissioner of Indian Affairs.
Yonder sky that has wept tears of compassion upon
our fathers for centuries untold, and which to us looks eternal, may change.
Today it is fair, tomorrow it may be overcast with clouds.
My words are like the stars that never set. What
Seattle says the Great Chief at Washington can rely upon with as much certainty
as our paleface brothers can rely upon the return of the seasons. > The
son of the White Chief says his father sends us greetings of friendship
and good will. This is kind of him, for we know he has little need of our
friendship in return because his people are many. They are like the grass
that covers the vast prairies, while by people are few; they resemble the
scattering trees of a storm-swept plain.
The Great - and I presume - good White Chief, sends
us word that he wants to buy our lands but is willing to allow us to reserve
enough to live on comfortably. This indeed appears generous, for the Red
Man no longer has rights that he need respect, and the offer may be wise,
also, for we are no longer in need of a great country. > There was a time
when our people covered the whole land as the waves of a wind-ruffled sea
covers its shell-paved floor, but that time has long since passed away
with the greatness of tribes now almost forgotten. I will not dwell on
nor mourn over our untimely decay, nor reproach my paleface brothers with
hastening it, for we, too may have been somewhat to blame.
Youth is impulsive. When our young men grow angry
at some real or imaginary wrong, and disfigure their faces with black paint,
their hearts also are disfigured and turn black, and then they are often
cruel and relentless and know no bounds, and our old men are unable to
restrain them.
Thus it has ever been. Thus it was when the white
man first began to push our fore-fathers westward. But let us hope that
the hostilities between the Red Man and his paleface brother may never
return. We would have everything to lose and nothing to gain.
It is true that revenge by young braves is considered
gain, even at the cost of their own lives, but old men who stay at home
in times of war, and mothers who have sons to lose, know better.
Our good father at Washington - for I presume he
is now our father as well as yours, since King George has moved his boundaries
farther north - our great and good father, I say, sends us word that if
we do as he desires he will protect us.
His brave warriors will be to us a bristling wall
of strength, and his great ships of war will fill our harbors so that our
ancient enemies far to the northward - the Sinsiams, Hydas and Tsimpsians
- will no longer frighten our women and old men. Then will he be our father
and we his children.
But can that ever be? Your God is not our God! Your
God loves your people and hates mine! He folds His strong arms lovingly
around the white man and leads him as a father leads his infant son - but
He has forsaken His red children, if they are really His. Our God, the
Great Spirit, seems, also to have forsaken us. Your God makes your people
wax strong every day - soon they will fill all the land.
My people are ebbing away like a fast-receding tide
that will never flow again. The white man's God cannot love His red children
or He would protect them. We seem to be orphans who can look nowhere for
help.
How, then, can we become brothers? How can your God
become our God and renew our prosperity and awaken in us dreams of returning
greatness?
Your God seems to us to be partial. He came to the
white man. We never saw Him, never heard His voice. He gave the white man
laws, but had no word for His red children whose teeming millions once
filled this vast continent as the stars fill the firmament. > No. We are
two distinct races, and must ever remain so, with separate origins and
separate destinies. There is little in common between us. > To us the ashes
of our ancestors are sacred and their final resting place is hallowed ground,
while you wander far from the grave of your ancestors and, seemingly, without
regret.
Your religion was written on tablets of stone by
the iron finger of an angry God, lest you might forget it. The Red Man
could never comprehend nor remember it.
Our religion is the traditions of our ancestors -
the dreams of our old men, given to them in the solemn hours of night by
the Great Spirit, and the visions of our Sachems, and is written in the
hearts of our people.
Your dead cease to love you and the land of their
nativity as soon as they pass the ports of the tomb - they wander far away
beyond the stars, are soon forgotten and never return.
Our dead never forget this beautiful world that gave
them being. They still love its winding rivers, its great mountains and
its sequestered vales, and they ever yearn in tenderest affection over
the lonely-hearted living, and often return to visit, guide and comfort
them. > Day and night cannot dwell together. The Red Man has ever fled
the approach of the white man, as the changing mist on the mountain side
flees before the blazing sun.
However, your proposition seems a just one, and I
think that my people will accept it and will retire to the reservation
you offer them. Then we will dwell apart in peace, for the words of the
Great White Chief seem to be the voice of Nature speaking to my people
out of the thick darkness, that is fast gathering around them like a dense
fog floating inward from a midnight sea.
It matters little where we pass the remnant of our
days. They are not many. The Indian's night promises to be dark. No bright
star hovers beyond the horizon. Sad-voiced winds moan in the distance.
Some > grim Fate of our race is on the Red Man's trail, and wherever he
goes he will still hear the sure approaching footsteps of his fell destroyer
and prepare to stolidly meet his doom, as does the wounded doe that hears
the approaching footsteps of the hunter.
A few more moons, a few more winters - and not one
of all the mighty hosts that once filled this broad land and that now roam
in fragmentary bands through these vast solitudes or lived in happy homes,
protected by the Great Spirit, will remain to weep over the graves of the
people once as powerful and as hopeful as your own!
But why should I repine? Why should I murmur at the
fate of my people? Tribes are made up of individuals and are no better
than they. Men come and go like the waves of the sea. A tear, a tamanamus,
a dirge and they are gone from our longing eyes forever. It is the order
of Nature. Even the white man, whose God walked and talked with him as
friend to friend, is not exempt from the common destiny. We may be brothers,
after all.
We will see.
We will ponder you proposition, and when we decide
we will tell you. But should we accept it, I here and now make this the
first condition - that we will not be denied the privilege, without molestation,
of visiting at will the graves of our ancestors, friends and children.
Every part of this country is sacred to my people.
Every hillside, every valley, every plain and grove has been hallowed by
some fond memory or some sad experience of my tribe. Even the rocks, which
seem to lie dumb as they swelter in the sun along the silent sea shore
in solemn grandeur thrill with memories of past events connected with the
lives of my people.
The very dust under your feet responds more lovingly
to our footsteps than to yours, because it is the ashes of our ancestors,
and our bare feet are conscious of the sympathetic touch, for the soil
is rich with the life of our kindred.
The noble braves, fond mothers, glad happy-hearted
maidens, and even the little children, who lived and rejoiced here for
a brief season, and whose very names are now forgotten, still love these
sombre solitudes and their deep fastnesses which, at eventide, grow shadowy
with the presence of dusky spirits.
And when the last Red Man shall have perished from
the earth and his memory among the white men shall have become a myth,
these shores will swarm with the invisible dead of my tribe; and when your
children's children shall think themselves alone in the fields, the store,
the shop, upon the highway, or in the silence of the pathless woods, they
will not be alone. In all the earth there is no place dedicated to solitude.
At night, when the streets of your cities and villages
will be silent and you think them deserted, they will throng with the returning
hosts that once filled and still love this beautiful land.
The white man will never be alone. Let him be
just and deal kindly with my people, for the dead are not powerless.
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